La luna sueña en mi, y yo en la luna,
en esa cronométrica presencia
en sus espejos de redondos soles
donde las brujas bailan aquelarres.
Esa bruma de luto sin consuelo
devora las palabras, las dispersa
dispara el alfabeto a las estrellas
astilla de la lengua:
lengua crucificada, clavada, escarnecida,
lengua boa, la lengua que no sirve de lengua
la lengua a la que el tiempo arrebató sus ínfulas
FERNADO MARTÍNEZ SÁNCHEZ.
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