Velas de amor, en golfos de ternura
vuela mi pobre corazón al viento
y encuentra en lo que alcanza , su tormento
y espera, en lo que no halla, su ventura
viviendo en esta humana sepultura
engañar al pesar es mi contento
y este cilicio atroz del pensamiento
no halla un linde entre el genio y la locura.
Ay, en la vida ruin que al loco embarga
y que al cuerdo infeliz de horror consterna
dulce en el nombre, en realidad amarga
sólo el dolor con el dolor alterna
si al contarla a días es muy larga
midiéndola por horas es eterna.
RAMÓN DE CAMPOAMOR
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